Meus 16 anos.

Hoje fui procurar uma calça para dormir nesse frio que está fazendo e achei meus 16 anos ali, logo embaixo da camisa do São Paulo F.C. Eles eram coloridos, felizes e cabiam perfeitamente em mim, mas agora estavam desbotados, com pouquíssimas cores e tão no fundo armário que nem me lembrava deles.

Meus 16 anos eram uma camiseta laranja da FUBU com um símbolo já indecifrável no peito. Durante alguns minutos, talvez uns 2 ou 3, eu fiquei vendo imagens de mim com aquela camiseta novinha andando de bicicleta pelo bairro, tomando açai em dias de sol, jogando bola no prédio branco da rua de baixo, em churrascos de aniversário onde todo o bairro aparecia. Vi a cena da primeira vez que minha mãe falou que aquela camiseta estava velha e eu devia dar ela, me vi colocando ela na gaveta e começando a usar roupas menos coloridas, tons de bege, cinza, preto, branco. E me assustei quando percebi que quando falam que os adultos são mais sérios, tristes e sem cor é verdade. Eu estava sem cor, meus 16 anos estavam quase sem cor, meus amigos estavam sem cor.

No fim das contas o mundo estava ficando sem cor e meus 16 anos eram pijamas do meu irmão mais novo.